Esclava: Epílogo. Dianna.

"Hacía seis años que no recibía noticia alguna de mi padre. Seis años que no pisaba esta ciudad. Y ayer llegó una misiva anunciándome su muerte y entierro, además de llamarme como única heredera.

 Ver la tumba fue como ver un mueble que no te dice nada.

Seis años atrás le había deseado que se muriera y ahora, estaba muerto. Mi padre había muerto. Albert Donovan estaba muerto.

Probablemente a muchas personas ese nombre no les diría nada. Y quizás por ese hecho esta tumba parece solitaria. Más de lo que él hubiera deseado. Pero nadie publicó en los periódicos que "Papa Escuela" había muerto. Seguro que con ese nombre, esta tumba estaría llena de más personas. Al menos, más de los que ya somos."

"Esta es la "familia" que mi padre ha dejado atrás. La razón por la que lo llamaban "Papa escuela". Niños abandonados que encontraban un hogar entre sus brazos. Él siempre fue igual. Recogiendo niños aislados, abandonados o que huían. Pero nunca se dignó en prestar atención a su hija real.

Quizás por ese motivo nuestra relación nunca fue buena. O simplemente es que yo nunca acepté que amara a otros más que a mí. O él nunca pudo ver que hacer felices a otros no da la felicidad a quienes de verdad te tienen que importar.

Pero ahora no servía de nada. Estaba muerto."

"Su muerte había llegado con una carta:  <<Cuida de mis pequeños>>. ¡Ja! Como si cuidar de adolescentes fuera sencillo. Como si yo deseara continuar su absurda idea del mundo feliz para niños. Como si haber muerto le diera derecho a cargarme de sus problemas. Como si... morir fuera suficiente para que le perdonara.

Pero estos niños... realmente parecían amarle".

"Adolescentes que más que nunca necesitaban al que llamaban "padre" con sumo respecto"

"Que dan patadas en este mundo para sobrevivir. Que han perdido cosas durante todas sus vidas y ahora, han perdido un padre".

"Todos destrozados. Con los sentimientos desbordados. Inocentes de qué será su destino. Y él los pone bajo mi cuidado.

¿Acaso no temía que decidiera dejarlos atrás?"

"El cementerio se vacio lentamente, con sollozos y pisadas que se arrastraban entre la hierba. Protestas y murmullos. No fue hasta que noté frio que me di cuenta que me había quedado sola, excepto por..."

"Los reconocí enseguida. Dos perros sabuesos que quieren algo en especial. Un cementerio, un muerto y una herencia. Típico.".

—¿Puedo ayudarle?— Dianna habló friamente. El hombre cabeceó afirmativamente.


—Sí. Soy el señor Dawson, un conocido de su difunto padre. Lamento mucho su pérdida. Oh, ella es mi secretaria, Sallie.

—Ya.

—Quisiera hablar con usted de negocios, señorita Donovan— expresó mientras sus ojos brillaban. Dianna arrugó el ceño.

—Como creo que comprenderá, ahora mismo no tengo tiempo para sus demandas, señor Dawson. Pero...

—Guardaré su número de teléfono y me pondré en contacto con usted lo más rápido posible, para escuchar que es aquello tan importante que le hizo venir al entierro de mi padre.

Dawson describió su número con cierto desdén.

—Parece usted ansiosa por ver qué le han dejado de herencia, señorita Donovan. Pero permítame decirle que únicamente encontrará lo que su viejo padre poseía:

—Cimientos y niños llorones. "Papa escuela" no era más que una simple tapadera para un viejo pervertido, señorita Donovan.

—Ese viejo pervertido, señor, era mi padre.

"Antes de que ese descarado hombre, continuara con sus injurias, salí del cementerio. No quería escuchar nada más. Aunque esa parecia que iba a ser una larga noche".

"Solo tenía ganas de meterme en la cama y dormir. Pero todavía tenía un lugar al que ir.... y ese lugar era ahora mio".

"Un lugar que hacía muchos años que no pisaba. Que había dejado atrás, desconsolada por un padre injusto. Y ahora volvía a tenerlo frente a mí. En medio de la oscuridad con sus brillantes luces..."

"...  su oscuridad...".

"Su acogedor hogar".

"Recordaba el camino a la perfección porque nada había cambiado. El tablón de los anuncios, el aula en la puerta izquierda. La comida a la derecha. Las escaleras enfrente que llevaban al piso superior.

Las subí arrastrando los pies..."

"A la izquierda de la escalera, una puerta franqueada por cabezas de caza, la puerta del despacho de mi padre..."

"Las cosas no habían cambiado nada. Continuaba con sus gustos raros y acogedores, estrafalarios y deliciados".

"Con curiosidad y las palabras de aquel tipo zumbando en mi cabeza, me acerqué a su despacho. Era un buen lugar para comenzar a investigar".

"Un libro con anotaciones y correspondencia sin leer. Menudo descubrimiento..."

"El correo, facturas por pagar. El libro... anotaciones de sus niños.

Aquella fue la parte que más llamó mi atención. Las fechas estaba desigualadas desde meses atrás. Niños que habían enfermado, muerto y desaparecido. La gran mayoría, menores de diez. Solo los adolescentes habían perdurado. Y eran muchos menos de los que yo recordaba.

Hacía tiempo que no llegaba ningún niño nuevo al lugar. La última fecha escrita, en la última pagina con datos, era el nombre de Zira Sullivan, de diecisiete años y marcada con una cruz, lo que la convertía en una chica especial".

—¿Qué demonios tratabas de decirme, papá?

"Estaba tan segura de que ahí había algo que no me di cuenta del paso de las horas, hasta que, cuando más empeñada estaba en descubrir algo, llamaron a la puerta. 

Sabía que Cattie, la sirvienta, estaba rondando todavía por la casa, asegurándose de que todos estuvieran acostados, consolando a los que no pudieran dormir, así que esperé que ella se encargara de la visita. Si era alguien para dar el pésamen, confiaba en la discreción de Cattie y en la paciencia del invitado para venir a otras horas.

Lo único que sucedía era, que poco sabía yo que esa visita, a esas horas, con el libro frente a mis narices, que el destino se había movido para mí sin ser consciente..."

"... de que esa persona, iba a remover por completo mi vida"